Лифт в нашем бизнес-центре — это крошечная сцена, где каждый день разыгрываются маленькие драмы. Я управляю небольшим ивент-агентством на седьмом этаже. Она — проектный менеджер в крупной IT-компании с двенадцатого. Мы сталкивались почти каждое утро. Её звали Марина. Молодая, красивая, с хищным блеском в глазах и смартфоном, который, казалось, был продолжением её руки. Она всегда смотрела на меня с лёгким, едва уловимым пренебрежением. Сначала я списывала это на обычную утреннюю сонливость или погружённость в рабочие задачи...

— Ну, ты же не против, если мать поживёт у тебя? — голос Славки, моего бывшего, звенел холодной сталью. — Я тут с Люськой расписался, а она с моей матерью не в ладах. У неё аллергия на стариков. Я зависла. Хотела переспросить, не ослышалась ли. — Что ты сказал? — прошипела я. — Ты не глухая, Лена, — буркнул он. — Слушай, я тебе тогда ремонт помогал делать. Ну будь человеком, дай отдохнуть пожилому человеку в твоей квартире. Полгодика — и я её заберу. Полгодика! Как будто я общежитие открыла! — Да пошёл ты! — Я швырнула трубку, но в голове осталась гудеть его наглая ухмылка...