Нарисуй меня пеплом, наброском на камне..
Рисуй меня пеплом наброском на камне, обмытый водой озёр покинутых душ будто моря плещут между морями, теряя из виду мольберты из суш. пусть краски текут, создают новые линии; липким и вязким телом растушуй диссонанс выходить из воды, когда губы легкой мягкости синие. слияние холстов - погружение в транс. рисуй меня так, как писал однажды ребёнком картину в детском саду, меняя цвета и фигуры нарочно, смотря на летящую в окна пургу. тебя не достать мне руками своими, лишь только кричать я могу, ну и пусть, касания рук я оставлю надолго, в душе чтобы грели они мою грусть, рисуй меня так, как видишь в тумане, смотря сквозь года на слияния душ, ты частичку себя нашёл в океане, в океане страданий, сомнений и чувств.
Пепел не становится водой. Комната ожидания.
«Этот текст — о невозможности убежать от себя. Осторожно, тяжёлые образы» Пепел не становится водой. Комната ожидания. ……
«Мы сжигали людей, сжигали их тысячами. Едкий запах горящей плоти притуплял желание жить. Но мы продолжали закрывать эти чугунные двери, не слушать крики и плач детей. Так ужасно хотелось оказаться в другой жизни, в чьей-то хорошей истории. Нас давно уже не было…» ......
Тихая гавань маленького острова. Вода тихо ударялась о камни и тут же затихала. Соленый ветер что-то шептал, да, он был соленым, с привкусом крови...