Ой, ты мама моя! Ты ночами не спАла И вела меня полем до края села, В путь-дорогу меня на заре провожала, Полотенце расшила и мне на прощанье дала... Пусть на нем от росы заискрится тропинка, И луга зеленеют, и в рощах поют соловьи! И родная твоя, чуть с грустинкой, улыбка, И усталые, добрые очи твои... Я его сберегу словно благословенье: Тихий шелест травы, птичий гомон лесов; Пусть на нем оживёт все моё от рожденья - Детство, юность, разлука и мамы святая любовь! Рiдна мати моя, ти ночей не доспала, I водила мене у поля край села. I в дорогу далеку ти мене на зорi проводжала, И рушник вышиваний на щастя дала...

Я помню мать мне говорила Заместо сказок, в час ночи: "Твоя судьба - как эта книга, Что я читаю в свет свечи. Не закрывай ее, мой сын. Читай до самого конца." Но я в глухую ночь один Ушел с домашнего крыльца. Жизнь не была ко мне чужой, Но эти шрамы на груди - Напоминание того, Что я познал, решив уйти. Но я не каюсь, и слеза Не упадет на грязный пол. Уже не манят чудеса, Я - возвращаюсь в старый дом. Прошел уже десяток лет, А может больше... жизнь быстра. Твоих бы рук горячий след, Мне ощутить, но вот беда...