Начало ***** Ночной город раскинулся внизу, словно карта из чёрного бархата, усыпанная яркими звёздами. Виола скользила между домами, её призрачная фигура то появлялась, то исчезала в потоках холодного ветра. Она снова и снова пыталась пробиться сквозь завесу забвения, вспомнить тот роковой день. Память услужливо подбрасывала обрывки прошлого, но именно последний день оставался чистым, как лист бумаги. Всё остальное было словно на ладони: пустые квартиры детства, где родители отсутствовали физически и морально, бабушки и дедушки, занятые своими проблемами, школа, где она была невидимкой...

— Марина, а ты всегда режешь огурцы вот так? — голос Ларисы Андреевны, как всегда, звучал ровно и мягко, но в нём прятались маленькие занозы. Марина остановилась, нож завис ввоздухе. — В смысле? — спросила она, не поворачивая головы. — Да просто странно. Моя мама всегда говорила — если огурцы нарезаны толсто, они не пропитываются заправкой. Но, наверное, у вас в семье по-другому, — добавила свекровь с вежливой улыбкой, садясь за стол. Марина стиснула зубы. Она уже год терпела эти комментарии: то недожарено, то пересолено, то "мы так никогда не делали"...