Марина проснулась раньше будильника — впрочем, как и всегда. За двадцать лет привычка вставать в шесть утра въелась в плоть и кровь, как запах кофе в старую кофейню. На кухне было еще темно, только электроплита мигала лампочкой, да сквозь занавески пробивался мутный свет от фонаря под окном. Тишина, которую она даже полюбила. Пять минут наедине с собой. Она кинула тапки под ноги, накинула халат и пошла ставить чайник. Все — как по накатанной: чайник, кружка, бутерброды для Бориса, овсянка для себя, два яйца вкрутую — он любит...

Витрины памяти. Так я называю те уголки в домах, где выставлены фотографии ушедших. Дорогие лица в красивых рамках, смотрящие на нас с полок и стен. Долгое время я считала это прекрасной традицией – хранить зримую память о любимых. Моя собственная гостиная не была исключением. Центральное место на старинном резном буфете занимала фотография моей мамы, Галины. Снимок был сделан за год до ее ухода – она улыбалась, глаза светились теплом и мудростью, которую дают лишь прожитые годы. Рамка была массивной,...