— Это что такое? Голос был незнакомый. Вернее, голос был его, Олега, но интонации в нём жили чужие, насаженные, как растение в неподходящую почву. Светлана даже не сразу подняла голову от ноутбука. Она привыкла к его периодическим приступам дурного настроения, которые обычно рассасывались сами собой после ужина и получаса тишины. Она что-то неопределённо промычала в ответ, продолжая вчитываться в строки рабочего отчёта, её пальцы замерли над клавиатурой. — Я тебя спрашиваю, это что? Он не повысил голос...

Он врывается в служебное помещение ресторана — высокий, холёный, с ледяной ухмылкой на лице. Его костюм сидит идеально, дорогие часы сверкают на запястье. Это человек с репутацией холодного, избалованного, уверенного в том, что мир обязан кланяться ему. Ему плевать на чувства окружающих, по крайней мере так привыкли думать те, кто его знал. Он привык, что любое его слово — закон, а любой каприз исполняется без возражений. Он медленно проходит вдоль стены, окидывая взглядом уборщиц, которые замерли, не понимая, что происходит...