"22 года ты жила с человеком, которого не знала. Но я знала. И молчала, потому что надеялась — он изменится. Не изменился. Андрей не тот, кем кажется. И даже не тот, за кого себя выдает..." Я сидела в нотариальной конторе и не могла поверить своим ушам. Трехкомнатная квартира в центре Москвы завещана не сыну, а мне — невестке. Муж орал, что я "промыла мозги" его матери. Родственники шептались. А я держала в руках письмо от покойной свекрови с надписью: "Прочти, когда узнаешь о квартире". То, что я прочитала дома, перевернуло всю мою жизнь...

Пока я стояла на кладбище, прощаясь с бабушкой, вся моя душа была разорвана на части. Она была для меня больше, чем просто родственница. Она была опорой, советчиком, единственным человеком, кто всегда понимал меня без слов. В ее доме я проводила все детство, под ее рукой училась варить первый борщ и читать стихи наизусть. Она знала меня такой, какой не знал никто. И вот теперь тишина, пустота. Сырые комья земли, падающие на крышку гроба, казались глухим ударом по сердцу. Люди постепенно начали расходиться...