Мои отношения с музыкой можно описать как неразделенные. Ну то есть я стараюсь слушать минимум по одному альбому в день, аккуратно разбиваю по жанрам все плейлисты, а в душе пою так, как не снилось даже Анне Нетребко. А вот с обратной стороны симпатии не наблюдается. Все началось в третьем классе, когда учительница сказала мне: - На выпускном будешь петь перед всем классом. Возьми какую-нибудь трогательную композицию, чтобы за душу брала. Дома я прослушал все имеющиеся аудиокассеты, выплакал реки слез и выбрал песню Валерия Меладзе...

На краю деревни, где тропинка теряется в кустах ежевики, стояла цыганская кибитка, украшенная гирляндами из сушеного перца и кривых ложек. Внутри, в облаке ладана, восседала мадам Зара — цыганка с глазами, как два уголька из потухшего костра, и голосом, напоминающим скрип несмазанных саней.   — Подходи, красавик, судьбу узнаешь! — крикнула она мне, хватая за руку так, будто собиралась вывихнуть плечо.   Я, человек науки (окончил курсы Excel), скептически фыркнул, но любопытство перевесило. Заплатил пять рублей и уселся на табурет, который тут же издал звук, похожий на предсмертный хрип кота...