А напоследок я скажу: прощай, любить не обязуйся. С ума схожу. Иль восхожу к высокой степени безумства.

Холодный ноябрьский ветер рвал полы пальто, хлестал мокрым снегом в лицо, когда Марина вышла из такси. Родной подъезд на улице Гагарина, 15, казался чужим и неприветливым. Запах сырости, свежей краски на перилах и... чего-то безвозвратно ушедшего. Отца. Его не стало три дня назад. Сердце сжалось комком, но слезы не шли. Оцепенение, перемешанное с чувством вины за все пропущенные звонки, несостоявшиеся приезды. В кармане пальто она нащупала смятый билет – свидетельство ее жизни там, в полутора тысячах километров отсюда, где карьера, ответственность, и...