— Алина должна продать свою квартирку и вложиться в общее семейное жильё, иначе грош цена ее любви, — отчеканила Тамара Павловна, глядя на сына поверх оправы очков. — Что за инфантилизм, жить порознь? Вы же не студенты-первокурсники, чтобы встречаться по выходным на нейтральной территории. — Мам, мы так решили, это удобно, — отмахнулся Дмитрий, пытаясь сосредоточиться на остывающем в тарелке борще. — А вот Валентина тоже все просила сына пожить с ней, помочь, — голос Тамары Павловны предательски дрогнул, переходя в трагический шепот...

Смерть — это текст. Моя работа — читать его. Я — патологоанатом, Павел Войтов. Для меня не существует трагедий, только анамнез. Нет горя, есть только трупные пятна, окоченение и характер повреждений. Каждое тело, попадающее на мой стол, рассказывает историю. Аккуратную, последовательную, подчиненную законам физики и биологии. Историю с началом, серединой и очень четким, неоспоримым концом. Я люблю свою работу за ее честность. Мертвые не лгут. До сегодняшнего дня. Вызов пришел в четверг, в самый мерзкий, дождливый день осени...