Тамара сжала телефон так крепко, что костяшки побелели. Сообщение от Артема мерцало на экране, каждое слово било точнее ножа. Тридцать семь лет она растила этого человека. Одна. Без мужа, который свалил, когда мальчику исполнилось два года. Работала на двух работах, отказывала себе во всем, лишь бы сын ни в чем не нуждался. А теперь он просит её не приезжать на ужин, потому что жена не хочет её видеть. Тамара медленно опустила телефон на кухонный стол. Руки дрожали, но не от слабости. От ярости, которая поднималась откуда-то из глубины, горячей волной заливая грудь...

Вечером город пах мокрым асфальтом и жареными каштанами от ларька на углу. Я шла домой с пакетом молока и буханкой серого хлеба, подтягивая шарф к подбородку, чтобы ветер не обжигал шею. В подъезде, как всегда, мигала третья лампа, а лифт ехал долго, успевая дважды вздохнуть и один раз задуматься между этажами. Я успокаивала себя тем, что дома — тёплая кухня, увесистая кастрюля с картошкой на плите и наш кот Матвей, который обязательно выскочит из-за шторы и потребует ужин. Макс позвонил в шесть без пятнадцати: «Задержусь...