Жара стояла нестерпимая. На улице плавился асфальт, а в нашей двушке на седьмом этаже кондиционер не справлялся. Я вытирала пот со лба и смотрела, как мой муж Саша собирает вещи в дорожную сумку. — Мы с Сашей едем к маме на дачу, — объявила свекровь Нина Петровна, стоя в дверях нашей спальни. — А ты, Катя, спокойно можешь остаться дома. Тебе же жарко на солнце, ты быстро обгораешь. Я замерла с полотенцем в руках. Как это — они едут, а я остаюсь? — Но мы же планировали ехать всей семьей, — растерянно сказала я...

Электричка Москва-Петушки тащилась, как улитка. За окном мелькали однообразные пейзажи: серые пятиэтажки, заброшенные дачи, унылые поля. Дмитрий Сергеевич Конев сидел, уткнувшись в книгу, но строчки расплывались перед глазами. В вагоне было душно, пахло чем-то кислым. Напротив сидела женщина с ребёнком. Мальчик, лет пяти, беспрестанно болтал ногами, задевая колени Дмитрия. Женщина одёргивала сына, извинялась, но через минуту всё повторялось. — Перестань, Миша! — в очередной раз прикрикнула она. — Ничего страшного, — пробормотал Дмитрий, захлопывая книгу...