Ты обычный мальчишка. Уже не ребенок, уже не подросток. Юноша. Со сложным характером, на который болезнь наложила свой отпечаток. Нет. Она сделала тебя ещё более требовательным. Не только к себе, но и к окружающим. Ты не изменил отношение к друзьям. Они для тебя такие же закадычные, готовые на любые твои авантюры. Ведь они не знают, что ты болен. Никто. Кроме Юли и Темы. Я задала, тебе вопрос, почему ты не хочешь признаться другим. Рассказать, даже поверхностно. — Нет. Я не хочу омрачать дружбу, болью и лекарствами...

В детстве я часто представляла себе картину счастливой семьи, похожую на открытку. Мама, папа, бабушка и дедушка, я и, наверное, еще один ребенок, сидят за большим столом, радуются, смеются и разговаривают. Я не знаю, где я подсмотрела этот образ, потому что у меня такого не было никогда. Не было доброй, ласковой, понимающей, нежной мамы; не было поддерживающего и мудрого отца; не было принимающих и теплых бабушки с дедушкой, ну и ни брата, ни сестры у меня тоже не было. И такой семьи не было ни у кого из моих подруг - большинство отцов пили, а если не пили - то их просто не было...