Я прихожу о сне. Иногда смотрю прямо в глаза. Временами появляюсь на острие счастья, чаще на лезвии ножа. Меня благодарят, как спасителя. Правда, редко. Чаще я прихожу из-за человеческой глупости, лени, невнимательности, спешки. Смотрю в глаза самоуверенным, гордым и глупым людям. Таких не жалко. Жалко жертв чужой беспечности. Жалко близких ушедших детей. Часто думаю, как они там и не могу повернуть голову. А они просят. Они ждут меня каждую ночь. Странно думать, что ночью люди умирают чаще. Чаще я прихожу рано утром...

Чтобы узнать истину, нужно умереть. Но не физически — а гораздо глубже. Умереть как личность. Исчезнуть как история. Раствориться как образ. Для ума и эго это звучит пугающе. Потому что всё, к чему он привык, всё, с чем себя отождествляет человек — вдруг оказывается не тем, чем казалось. И чтобы пробудиться к подлинному бытию, нужно отпустить всё: свои убеждения, свою правоту, свои обиды, желания, страхи… отпустить даже само стремление быть кем-то. Это и есть настоящая смерть — не телесная, а внутренняя...