— Иди ко мне, мальчик, — хрипела странная женщина, нарезая круги вокруг костра, — не бойся! Я помогу найти дорогу домой. Брось отца, ему уже не помочь…  — Не нашли бы вас, если бы не Ярый, — говорила мне мама, — я ночью услышала, как он во дворе воет. Всю деревню на уши подняла, всех соседей. Ярый нас сначала к тебе привел. Еще немного, и ты бы замерз, сынок. А потом показал, где папка наш лежит… Ой, сыночка, если бы не он, ты бы погиб… *** В тысяча девятьсот пятьдесят шестом году мне исполнилось двенадцать...

Стаев нажал кнопку лифта. Раздался привычный скрежет. Звук из далёкого детства. Так скрежетал лифт в доме бабушки, когда Стаев был мальчишкой. Он помнил даже решётчатую стенку шахты, двойные двери — их надо было открывать вручную. Сквозь решётку видно было, как приближается лифт и как навстречу ему движутся толстые тросы. Дом был старый, бабушка жила на улице Жданова, квартиру получал ещё дед, но деда Стаев почти не помнил. Бабушкин образ с каждым годом тоже как будто отдалялся, таял в дымке невозвратимого...