Декабрьский вечер накрывал Москву серым одеялом, а в офисе на Садовом кольце всё ещё горел свет. Елена Савина просматривала квартальные отчёты, периодически потирая виски — головная боль не отпускала уже третий день. За окном мелькали красные огоньки рекламы, новогодние гирлянды переливались всеми цветами радуги, а она чувствовала себя совершенно выбитой из колеи. — Лена, ты опять засиделась? — раздался знакомый голос. Она подняла глаза и увидела Александра Петровича Соколова, генерального директора их компании...

Елена проснулась с тяжёлым чувством в груди. Рядом сопел Игорь, её любовник уже третий месяц. Его рука лежала на её талии собственнически, будто он уже считал её своей. Она осторожно высвободилась и встала к окну. За стеклом серел московский двор, знакомый до боли. Где-то там, в соседнем подъезде, жила её свекровь. А здесь, в этой съёмной однушке, она встречалась с мужчиной на десять лет младше себя. — Лена, иди сюда, — промурлыкал Игорь, протягивая к ней руки. Она поморщилась. Вот этого навязчивого тона она терпеть не могла...