Владимир – многоликий Ярило, смеющийся на нескольких языках-наречиях, пускающийся на каждом повороте в скомороший пляс, да закидывающийся медовухой по поводу и без. Город – вечный ярмарочный праздник. Заключает в медвежьи неуклюжие объятия и целует трижды, вытягивая душу:
– Танцуй, соколик, тешься во славу богов!
Не мой праздник. Не мой город. И боги, языческие, не мои.
– Сашшша! Исо, исо медовухи!
Скупо улыбаюсь. Пью еще рюмку. Контракт с китайцами подписан.
А какие бумаги нужны, какие древние напитки, дабы ты была со мной, моей?
Ведьма...
Осенью сжигаются мосты И по ним не вернешься ты. Кто – то за всех решает, Кто – то во всем мешает. Не будет запасного пути и До тебя в этот раз не дойти. Мне цыганка горы обещает, В мозаику карты превращает. Она восвояси отсюда уйдет И что меня доброго ждет? Обложные дожди, прохлада, В жизни должна быть награда...