Лето в городе лежало, как расплавленное стекло — густое, тягучее, прозрачное от жары. Асфальт блестел, как от лака, окна были распахнуты, и в каждом слышалось что-то свое: где-то играло радио, где-то мяукал кот, а где-то просто стояла тишина. Провинциальный город дышал медленно, будто боялся расплескать жару раньше вечера. Катя стояла на остановке, пряча лицо в книгу. Взгляд ускользал — не от текста, а от солнца, что било в глаза даже через листву каштана. На ней был светлый сарафан, волосы собраны в небрежный пучок, а на запястье — красная нить...

Время назад не вернуть, Нам не подвластно оно. Не переделать наш путь, Память стереть не дано. Всё так как есть и увы, Ну, а быть может и ах. Все те что в прошлом грехи, Не зачеркнуть впопыхах. И нет уж смысла жалеть, В думах напрасно страдать...