Дни текут, как сквозь пальцы вода. Сам себе говорю: просто жди. Не бывает так, чтобы всегда Беспрерывно хлестали дожди. Не бывает так, чтобы лишь ночь И холодные в небе огни, Когда некому вовсе помочь, Когда только сомненья одни. Не бывает так, чтобы любовь Обходила всегда стороной. Просто верь, что когда-нибудь вновь, Ты вернёшься усталый домой, А тебя там и любят и ждут, Смотрят с нежностью прямо в глаза...

Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...