— Я ухожу, Вика. Слова Гены, брошенные в прихожей, прозвучали не как гром среди ясного неба, а как давно ожидаемый, глухой удар топора по подгнившему дереву. Он стоял у порога, неловко переминаясь с ноги на ногу, сжимая в руке ручку спортивной сумки. В ней, очевидно, лежало всё самое ценное, что он решил забрать в свою новую, счастливую жизнь: пара рубашек, ноутбук и, наверное, зарядка для телефона. Всё остальное — двадцать лет их совместной жизни, выцветшие обои в гостиной, которые они клеили вместе,...