Дмитрий Петрович насвистывал какую-то мелодию, поднимаясь по лестнице к своей квартире на третьем этаже. Рабочий день выдался удачный — крупный клиент наконец подписал договор на продвижение, и теперь их PR-агентство могло спокойно дышать ещё полгода. В сорок семь лет он всё ещё радовался таким победам, как мальчишка. Оставив портфель у входа, Дмитрий прошёл на кухню, где его жена Елизавета сидела за столом с бокалом красного вина. Волосы цвета спелой пшеницы были аккуратно уложены, макияж безупречен, словно она собиралась на фотосессию...

Повестка из суда пришла в самый неподходящий момент — как раз тогда, когда Виктор собирался попросить у отца очередную сумму на жизнь. Восемьсот тысяч рублей долга по алиментам. Плюс пятьдесят тысяч пени. Судебные приставы грозились арестовать счета, которых у него, впрочем, не было — все карты давно были в минусе. — Что это? — Павел Николаевич кивнул на бумажку, которую сын пытался незаметно сунуть в карман. Завтрак на просторной кухне загородного дома проходил как обычно — в напряжённом молчании...