Люба очнулась в каком-то темном месте от холода. Она стала озираться: почти черные, словно угольки, голые деревья, земля, покрытая иголками инея. Кое-как она поднялась на ноги. Голова гудела, словно по ней кто-то ударил. - Смотри, живая, - послышался голос откуда-то сверху, - Миленькая какая, светленькая такая, тепленькая, молоденькая. Кощеюшка, не желаешь ли себе новую невесту, поиграть, потешится? Начало тут... Предыдущая глава здесь... Любаша подняла голову и обомлела: над ней, склонившись, стояла девица с черными волосами и вороном на плече...

Знаешь это чувство? Ты только просыпаешься, голова ещё в тумане, за окном висит серый полумрак, и вроде бы можно потянуться за телефоном ради новостей, кофе или сообщений, но ты выбираешь совсем другое — нажимаешь «плей» на той самой песне, что уже третью неделю подряд звучит в твоих наушниках. По логике, ты должен был устать от неё, выгореть, выключить и забыть, но вместо этого твои пальцы снова включают повтор. И в этот момент по коже ползут мурашки, будто встречаешь старого друга. Почему это...