— Не трогай, — рыдая, просила супруга Олеся, — пожалуйста, мне больно! Паша, ты ребенка пугаешь! Посмотри на Стасика — на нем же лица нет. Пожалуйста, дай нам уехать. Я тебя умоляю! Я не могу так больше жить! Ты изменяешь, моришь нас голодом, ты поднимаешь на меня руки… За что, Паша?! ***  Олеся сидела на кухонном табурете, подперев щеку рукой. За окном моросил осенний дождь, а в душе было еще мрачнее. Уже третий месяц она чувствовала, что между ней и Пашей что-то не так — он стал раздражительным, часто задерживался на работе, телефон всегда держал при себе...

Я проснулась от того, что кто-то в темноте шуршал на кухне. Секунда, и у меня в голове прокрутился весь список ужасов — от грабителей до тараканов размером с кошку. Но это был Максим. Мой муж. Стоял в трусах у холодильника, гремел кастрюлями и разговаривал по телефону. — Макс, ты что, с ума сошёл? — шёпотом, но с таким тоном, что даже собаки соседей, наверное, вздрогнули. — У Кирилла пожар, — сказал он, будто сообщил, что у брата просто нос заложило. — Дом сгорел. Он к нам приедет. — Когда? — уже подозрительно спросила я...