— Я же просил тебя! — шипел Олег в трубку, и в его голосе клокотала ярость. — Я умолял, Дима! Не делай этого, не приводи ее! Ты вообще понимаешь, что ты натворил?! — Еще секундочку, не дышите, София! — скомандовала визажист, нанося последний штрих блеска на губы. В номере отеля пахло пионами и лаком для волос. Воздух звенел от предвкушения. В высокое зеркало на Софию смотрела невеста — в белоснежном, с оттенком слоновой кости, платье и с такой радостью в глазах, что, казалось, ею можно было бы наполнить весь этот солнечный, счастливый мир...

Я сидел на кухне, уставившись в холодный кофе, и думал о том, как моя жизнь превратилась в бесконечный день сурка. Работа, дом, снова работа. Ольга, моя жена, тихо передвигалась по квартире, складывая вещи в стирку. Она стала почти невидимкой — серый халат, волосы, собранные в хвост, отсутствующий взгляд. — Ты вообще меня слышишь? — резко спросил я, когда она в пятый раз прошла мимо, не замечая моего раздражения. Она остановилась, медленно повернулась. — Ты что-то сказал? — Ничего, — я махнул рукой...