У Артура Смольянинова обнаружились некоторые проблемы - он не понимает, как так. Как так? У него "это" не сходится в голове. С чем не сходится? С чем-то. Он тут выдал монолог на тему поисков себя и красиво страдал на камеру. Кстати, у него в бороде мелькает седина - натерпелся в эмиграции. Посмотрите в Телеграм, здесь почему-тьо не открывается. Понимаете, он смотрит - а они там. Они там, и у них все хорошо! А он здесь, и у него все плохо. Ну, как плохо? Вообще-то он жив, здоров, у него есть руки и ноги, а также голова, в которой что-то не сходится...

Я вернулась с работы на полчаса позже обычного: маршрутка тащилась, как черепаха, а у подъезда бабушка из третьего подъезда долго искала ключи в бесконечной сумке. В квартире пахло куриным бульоном и мокрыми сапогами — в прихожей стояли чужие ботинки, аккуратно поставленные носками к стене. Чемодан у тумбы был незнакомый — серый, с царапиной на боку. На крючке рядом с моим пальто висел пуховик, по цвету точно как у той, которую я знала только по старым фотографиям из их семейного альбома. На кухне муж мешал суп, что-то бормотал себе под нос...

Я тебя не понимаю опять: Ты говоришь мне «Уходи!», я ухожу, а ты кричишь «Стоять!» Я тебя не догоняю опять, И не пытаюсь даже - мне тебя умом, наверно, не понять Уходи. Постой. Стой! Уходи. Постой. Уходи. Постой. Стой! Уходи. Постой. Я тебя не понимаю опять, И не пытаюсь даже – мне тебя умом, наверно, не понять В тебе намешано столько. Ты вся на контрастах. Собираю твой образ и разбираю на части: Непокорно-послушная, красивая страшно. В тебе столько всего… И много-много страсти. То вода, а то огонь. Столько-столько страсти. То погоня, то покой. Океаны страсти. Утопаю с головой. Над тобой не властен, Как и кто-либо другой над тобой...