— Дима. Я тебя очень прошу. Умоляю. Пожалуйста, пусть это останется только, между нами. Ни слова твоей маме. Это моё здоровье, моё личное дело. Я не хочу, чтобы она знала. Я не хочу её «помощи» и «советов». Пожалуйста. Он выглядел потрясённым её диагнозом и серьёзностью её тона. — Оля, конечно… Господи, конечно, я никому не скажу. Раз ты так просишь… Это серьёзно? Тебе не больно? — Нет, всё в порядке. Главное — покой. И чтобы никто не лез в душу. Ты обещаешь? — Обещаю, — твёрдо сказал он, и в его глазах промелькнуло что-то похожее на сочувствие и нежность...

Вечер дышал дорогими духами и тихой музыкой. Хрустальные бокалы на белоснежной скатерти ловили отблески свечей, превращая капли вина в рубины. Алиса смотрела на своего мужа, Кирилла, и пыталась поймать в его глазах то самое тепло, которое когда-то заставило ее сердце растаять, словно пломбир на летнем солнце. Но глаза Кирилла сегодня были похожи на два кусочка льда, тщательно отполированных и холодных. Пятая годовщина их свадьбы. День, который должен был стать гимном их любви, превращался в реквием по несбывшимся надеждам...