— Ну чего, Мишка, сослали тебя? — глядя снизу вверх и прищурившись от бьющего в глаза солнца, спросил у внука Егор Петрович. Не дождавшись ответа, он поудобнее пристроил впереди себя больную ногу, погладил ноющее бедро и опять уставился на подпирающего стенку худого паренька в серой вытянутой футболке и линялых джинсах. Заставить Мишу надеть что–то новое, сменить гардероб, причесаться в конце концов было делом нелегким. Мать, Тамара, с ним уже вконец измучилась. — …Вы, молодой человек, сразу после...

— Марина Андреевна? Это Орлов. Не отвлекаю? — голос юриста в телефонной трубке звучал непривычно озабоченно. — У меня странный разговор состоялся с представителем вашего бывшего мужа. Он намекнул, что вы должны быть благодарны Анатолию Петровичу за то, что он «ввел вас в приличное общество и вытащил из нищеты». Я не придал значения, но он повторил это несколько раз. Скажите, это имеет под собой какие-то основания? Марина стояла посреди своей маленькой, залитой солнцем кухни и смотрела на букет полевых ромашек в простой стеклянной банке...