Вика проснулась раньше обычного. Часы на тумбочке показывали 6:43. За окном было ещё серо, только-только выцветало небо, а в доме стояла та самая утренняя тишина, когда ещё не звенит чайник, не щёлкает розетка и не гудит в ванной электрическая зубная щётка. Она лежала, уставившись в потолок, и тихо вспоминала, какой сегодня день. 23 марта. Её день рождения. Не юбилей, не круглая дата. Просто день, который она ждала — не подарков ради, а ради внимания. Хотя бы цветок. Хотя бы «с добрым утром, именинница»...

– Катя, ты же не пожалеешь для родни пары лишних пирожных? – тётя Люба, сестра мужа, улыбнулась так широко, что её золотой зуб блеснул в свете люстры. Екатерина застыла с подносом в руках, чувствуя, как пальцы сжимают прохладный металл. На столе перед ней красовался её последний шедевр – трёхъярусный торт с ванильным бисквитом, малиновым кремом и филигранными цветами из белого шоколада. Она потратила на него два дня, не спав до трёх утра, чтобы каждый лепесток выглядел как живой. А теперь тётя Люба, не моргнув глазом, тыкала пальцем в торт, словно это был пирог с капустой с ближайшего рынка...