Среди этих бетонных коробок, похожих на гроб Среди этих приёмок и ненасытных оперов Среди этих беспонтовых звонков с незнакомых номеров Я двигаюсь по-тихому, оберегая свой мирок Среди этой бесконечной суеты Среди падающих замков с заоблачной высоты Среди гавкающих сявок и злой босоты Главное понять, где сойти Первый Куплет: Баста Я заряжен, меня таращит без stuff’a Я рву этих шавок, они вопят: ’’Вселился бес в стаффа» Я в одного против их стада Но, если что, пять сек, и тут будет вся стая Мутная вода, я в ней, как дома Они думают, что рвут меня на части, но они рвут клона Я как клоун Лукас: шучу...

Мне было пять лет, но я уже знала, что такое страх. Детский дом — это не место для детства. Это место, где ты учишься выживать, где каждый день — борьба за кусок хлеба, за тёплый угол, за право быть замеченным. Стены были серыми, как и наша жизнь. Кровати скрипели, одеяла были тонкими, а воспитатели... Они не были злыми всегда, но их равнодушие резало больнее, чем крики. — Аня, закрой глаза! — рявкала тётя Люда, наша главная воспитательница, если замечала, что кто-то не спит после отбоя. Я любила смотреть в потолок...