На кухне было холодно. Даже не потому, что отопление давало сбой — просто в ней не задерживалось тепло. Плитка на полу казалась чужой, окно — слишком большим, а холодильник гудел так одиноко, что Кира порой вздрагивала от звука. Она сидела за столом, в халате, с чашкой остывшего чая, и глядела куда-то в пустоту. В этой позе она могла просидеть час, два — не замечая ни времени, ни себя. Иногда казалось, что тело стало прозрачным, будто ее и нет. — Мам, ты опять забыла выключить чайник, — сказал Даня, проходя мимо...

Даже в первую брачную ночь Кира не могла перестать думать о том парне. - Может ты просто не хочешь? Устала? Я пойму, - Саша остановил на мгновение "старания" и посмотрел в лицо новоиспечённой жены. - Да как-то вымоталась... Столько впечатлений. Но я хочу! Продолжим... И Кира, принимая ласки теперь уже мужа, старалась отогнать видение того цыгана по имени Роман. Но не могла. Его чёрный горящий взгляд, протянутые руки, красное пятно на рубашке... Этот образ появлялся внезапно, между прикосновениями мужа - как резкий порыв ветра, как внезапный снег посреди лета...

Насчет звуков я, конечно же, перегнула палку, просто очень уж хотелось ввернуть в заголовок очередную цитату. Но вот по поводу запахов и вкусов - очень хотелось бы поговорить. Объясню, почему. Вчера во мне неожиданно проснулась хозяюшка (ближе к полуночи, как только спала жара), и я решила нажарить котлет. Да, да! Не удивляйтесь! Достала из морозилки фарш, быстро привела его в чувство, налепила котлет (аж четыре штуки) и... Уже на стадии их полуготовности поняла, что не хочу их есть. Не хочу и не буду...