«А вообще, зачем мне знать, кто будет читать мою книгу? Я же пишу, как чувствую… Пусть издательство само думает. Моё дело — хорошую книжку написать». Интересная позиция, но теперь представьте: вы рассказываете анекдот в компании, но не знаете, кто перед вами — священник, панк-рокер или ваша бабушка. Представили? Представили, тот дурацкий, самый пошлый анекдот, который вам нравится рассказывать. Давайте ещё дам вам время попредставлять... Представьте тишину и атмосферу кринжа, которые вас окутывают...

Первый жаркий июльский день катился к закату, когда пыльная серебристая «Лада» свернула с асфальта на просёлочную дорогу. Колёса вильнули по колее, и в салоне запахло полынью, сухой землёй и скошенной травой. Из колонок тихо играла старая песня, которую Лиза не слушала — она щурилась на солнце, пытаясь разглядеть указатель с облупившейся надписью: «Заречье». — Мы точно не заблудились? — спросила Катя, не отрывая взгляда от окна. Её глаза сияли — огромные, серо-зелёные, в них отражались верхушки сосен и всполохи облаков...