Светло и тихо в лесу. Осторожно, на цыпочках крадется весна, легко похрустывая палыми веточками на полянках, что уже очищаются от синего сырого снега. Вон на подсохшем пригорке проглянули уже изумрудные листики чистяка, нарядно зеленеет мох на пеньке, небо высокое, прозрачное, чуть туманное, словно не проснувшееся. Скоро, скоро зазвенит лес птичьими голосами, а пока все только начинается- кто-то пищит негромко, словно кошку передразнивает, кто-то ухает, кто-то стрекочет несмело, словно сомневаясь, что уже пришло время...