Мне больше никак не услышать тех песен, Которые мама несла мне в устах. Восстал вдруг июнь и конец стал известен. И мама в цветах, и мама в гробах. Вам ,может, не внять, что есть горе большое, Вам можно не знать, как рыдает душа, Но надо понять, что в бушующем море Ту рану не снять, когда стонет она...

Я помню мать мне говорила Заместо сказок, в час ночи: "Твоя судьба - как эта книга, Что я читаю в свет свечи. Не закрывай ее, мой сын. Читай до самого конца." Но я в глухую ночь один Ушел с домашнего крыльца. Жизнь не была ко мне чужой, Но эти шрамы на груди - Напоминание того, Что я познал, решив уйти. Но я не каюсь, и слеза Не упадет на грязный пол. Уже не манят чудеса, Я - возвращаюсь в старый дом. Прошел уже десяток лет, А может больше... жизнь быстра. Твоих бы рук горячий след, Мне ощутить, но вот беда...