"Порою возвращает меня память В тот страшный летний день, Когда, бредя вдоль речки безымянной, Наткнулся я на труп несчастной женщины. Она лежала, запрокинув свою голову, На шее рану я увидел безобразную, Откуда здесь она, босая, полуголая? Какой-то грязью непонятной вся измазана..." Этот стишок я начал нашёптывать речитативом на ухо своей жене, после более, чем двадцатиминутной задержки концерта "проекта Горшенёв" с программой "Песни брата". И тем более невероятным стало открытие концерта с этой песни...

Нет-нет, доходят слухи о том, что мне ставят на вид: как-де мне не стыдно поддерживать одних писателей (тех, что за войну) и гнобить других писателей (которые якобы за мир). Это, мол, нехорошо, мы ведь все дети русской словесности и должны возлюбить друг друга. Я называю это литературоцентричностью головного мозга. Мне и в голову никогда не приходило завидовать своим коллегам по ремеслу: у меня всегда было своё место, я всегда был им удовлетворён. Но сегодня не идёт речь о литературе. Речь идёт о людях, которые желают поражения моей армии...