Всё это было похоже на сон, Сон про волшебные страны. Стояла бутылка «Абрау-Дюрсо» – Величиной с великана! Такую бутылку – троим не обнять. Такую и за год не выпить! Это фотограф придумал снимать На фоне лирических видов. Бродил я, разинув и рот, и глаза – На южный пейзаж и порядок. Кругом виноградная гнулась лоза, Слышались песни горянок. И рассказала горянка одна С чёрной горячей косою: В этих местах и любовь и весна Связаны гибкой лозою. Налево за речкой Абрау – село, Направо Дюрсо по соседству...

Вы руки мои целовали, Неспешно тянулись к плечам… Кто? Я вам отказала? Едва ли… Ну, разве совсем сгоряча! Кто пьяная? Я? Невозможно Напиться бокалом Дюрсо! Где взял меня, вот туда и положь, но Вот, мне уже нехорошо! Нет, туфельку я не теряла! Что? Я и сейчас босиком? Ага, вот, одну туфлю к сердцу прижала. Ну, да, незаметно. Тайком! Да, бросьте же вы целоваться… Я, Золушка? Значит вы принц? Куранты бьют… Скоро двенадцать? Так это роман или блиц? Тогда перейдем к брудершафту… Кто выпил Абрау-Дюрсо? Добрались...