Утром Богдан чуть свет запряг коня, а Рада завернула ребёнка в одеяло. -Благодарствуем хозяюшка за ночлег, - цыган снял шапку и слегка поклонился. -А это вам за вашу доброту, - Рада сняла с себя монисто. -Зачем мне оно? - с сомнением посмотрела Настя на яркую вещь, такую нелепую в их скромном доме, -Носить некуда... -Вон, хотя бы дочери подаришь, - мотнула головой в сторону Веры. -Не нужно, одно баловство...-решительно отказалась, -А далеко ли ехать вам? -Кто знает... - вмешался в разговор Богдан, -Несколько суток придётся добираться...

Знать бы это с самого начала – "как напишешь, так и будешь жить". А я этого не знала, не догадывалась даже. Мне казалось, что песенки мои – дело не серьезное, во всяком случае уж точно не пророческое. И ведь читала в юности много поэзии. Даже взахлёб читала, удивлялась некоторым вещам. Вот, например, мой любимый Блок написал в поэме "Возмездие" задолго до революции 1917 года: "И черная, земная кровь Сулит нам, раздувая вены, Все разрушая рубежи, Неслыханные перемены, Невиданные мятежи..." Как...