Лена стояла у окна маленькой студии и смотрела на серый двор, где дворник методично сгребал опавшие листья в кучи. Октябрь выдался дождливым, и квартира казалась еще меньше обычного — как спичечный коробок, в которой им с Андреем предстояло прожить еще лет пятнадцать, пока не выплатят ипотеку. — Лен, завтрак готов! — позвал муж из кухонной зоны, которая находилась в трех шагах от кровати. Она обернулась и увидела Андрея, намазывающего масло на хлеб. Волосы растрепаны, футболка мятая — он выглядел моложе своих двадцати шести лет...

— Ну чего, Мишка, сослали тебя? — глядя снизу вверх и прищурившись от бьющего в глаза солнца, спросил у внука Егор Петрович. Не дождавшись ответа, он поудобнее пристроил впереди себя больную ногу, погладил ноющее бедро и опять уставился на подпирающего стенку худого паренька в серой вытянутой футболке и линялых джинсах. Заставить Мишу надеть что–то новое, сменить гардероб, причесаться в конце концов было делом нелегким. Мать, Тамара, с ним уже вконец измучилась. — …Вы, молодой человек, сразу после...