В библиотеке пахло гарью и чем-то ещё — терпким, металлическим. Пламя в дальнем углу лизнуло полку и поползло выше, жадно перебираясь с корешка на корешок. Летописец бросился к ведру, опрокинул его, не целясь, и огонь, обиженно зашипев, распался на десятки искр, которые медленно осели в воздухе. Он набрал воду снова, пролил половину на пол, но успел — пламя погасло, оставив после себя едкий дым и странную тишину, будто в комнате стало на одного свидетеля меньше. Он присел рядом с обугленным томом...

Дым в машине уже так плотно расселяется Выше поднимается Надо мной облако тумана, мама Я вечно сильная, вряд ли устала Может нагнёт из всего только старость Вижу моря, океаны, леса И всё что мы видели, создали сами Доверяй можно по нашим следам идти Строить моста, нити прочнее не найти На руках дым от сигарет, мята И твоя двойная клятва Ты одна во всём виновата, это правда Теперь можешь уходить обратно Вряд ли, не дам соврать тебе, но вряд ли Я бы сказала «да» на твоё «надо» Дым в машине уже так...