Артем просыпался чуть раньше нее. Всегда. Не потому что вставал по будильнику — просто его организм сработался под ее дыхание, под ритм Яниного сна. А потом он поворачивался — и смотрел. На нее. На то, как она поджимала пальцы, словно держала во сне что-то хрупкое. На то, как губы чуть шевелились. Иногда — улыбались. — Ты опять не спишь, да? — хрипло спрашивала она, не открывая глаз. — Смотрю, как ты дерешься с невидимыми противниками, — улыбался он, — кажется, ты в этот раз их победила. Яна открывала один глаз, щурилась: — Потому что я страшная и сильная...

— Хочу быть с ним! — призналась она, — как его удержать? Я готова на всё! — Избавиться от меня хотела? — прорычал тот, кого Марина любила больше жизни, — из снов своих меня выгнать пыталась? Не выйдет! Ты же этого хотела, когда обряд проводила? Исполнилось твое заветное желание, ты теперь моя… *** Марина чувствовала себя старой. Не физически, конечно, хотя отражение в зеркале все чаще подкидывало предательские морщинки в уголках глаз, а скорее, внутренне. Она чувствовала себя выжженной. Как будто...