Иногда голос — не всё. Иногда важно, чьими словами ты говоришь. Вот ты включаешь песню SHAMAN, ожидаешь той самой мурашечной волны, что накрывала при «Встанем» или «Я русский». Ожидаешь, что сердце дрогнет, ладони сожмутся, и что-то защемит внутри. Но... не срабатывает. Звук — красивый. Голос — узнаваемый. Всё вроде бы по рецепту. А чувства — нет. И вот ты сидишь в тишине после прослушивания и думаешь: почему не тронуло? В этот раз SHAMAN впервые за три года не сам писал песню. Не сам подбирал слова, не сам создавал музыку, не сам придумывал костюм...

— Простите, можно протиснуться? — Лена пыталась пробраться к выходу через толпу в автобусе. Ноги гудели после смены, в голове шумело от усталости. — Извините, мне на следующей! Кто-то наступил на ногу, кто-то толкнул локтем в бок. Обычный вечерний час пик. Лена вцепилась в поручень, чтобы не упасть. И тут заметила его. Мужчина у дверей. Бритая голова, татуировки на шее, тяжелый взгляд. Смотрел прямо на нее, не отводя глаз. Лена отвернулась. Сердце забилось чаще. Что ему нужно? Может, показалось? Украдкой глянула снова...