Я не буду тебе писать....  Я не стану тебе звонить....  И может через тысячу лет,как знать...  Я перестану тебя любить...  А может всё же когда- нибудь....  Я разучусь тебя всё же ждать.  Наконец-то скажу:"ну всё!!! Забудь! " И перестану по тебе скучать...  А может всё же Когда-нибудь...  Утихнет внутри вся эта боль...  И сердце сможет во тьме уснуть,  И забыть всех ненастей соль...

Кухня тонула в мягком полумраке. Лампочка под абажуром не горела — Марина предпочитала слушать тьму. За окном висела неподвижная зимняя ночь: снег лениво кружился в свете фонаря, будто медлил коснуться земли. На столе, в полумраке, поблёскивала кружка с остывшим чаем, на блюдце — ломтик лимона, сморщенный и почти прозрачный. Она сидела, подперев щёку ладонью, и слушала. Слушала тиканье старых настенных часов, которые достались ей от бабушки. И — сквозь стены — голоса. В соседней комнате муж тихо говорил по телефону...