Телефон Виктора задребезжал об кухонный стол, как сигнализация. Я как раз доедала остатки картошки - он уже ушел на балкон, как всегда после еды. Привычка такая у него. Глянула машинально на экран, думаю - работа небось. А там сообщение от какой-то Кристины: "Максим плохо спит, температура держится. Денег на лекарства не хватает". Честно? Мир просто рухнул. Прямо вот так - раз, и всё. Кто такая Кристина? И главное - кто такой Максим? Я как будто в холодную воду окунулась. Руки задрожали так, что чуть телефон не уронила...

— Теперь это мой дом, а ты чужая! — ответила невестка, когда свекровь попросила остаться ещё на неделю. Напряжение в голосе было таким, словно натянутая струна вот-вот лопнет. Я смотрела на неё, отказываясь верить: всего год назад мы готовили клубничный пирог вместе, хохотали над нелепой рекламой… Кто же виноват в этой перемене? Я, навестившая их впервые за три месяца? Или она, отгородившаяся от меня? Рука машинально коснулась дверного косяка. В кухне благоухал свежий хлеб, а в углу тихонько булькал чайник – как старый приятель, пытающийся найти добрые слова, но не решающийся их произнести...