Мне не жаль, что ты не любил, Я любви не достойна твоей, Мне не жаль, что всегда уходил, Что в разлуке с тобою теперь. Мне не жаль, что вина лишь моя, Не в обиде я на тебя, Что теперь тебе не нужна, Но знай совесть мучит меня. Мне не жаль одиноких ночей, Гордость мучит меня до сих пор, Мне не жаль, что не стала твоей И что держит мне душу любовь...

– Мне жаль, но я люблю твою сестру, – произнес Виктор, глядя куда-то поверх плеча Анны. Эти слова прозвучали на балконе во время празднования её тридцатилетия. Музыка и смех гостей доносились из квартиры приглушенным фоном, а июльский вечер обволакивал теплом. Анна замерла, сжимая в руке бокал с шампанским. Восемь лет брака превратились в одну фразу, брошенную между прочим, словно сообщение о задержке на работе. – Что, прости? – Анна надеялась, что ослышалась или что это неуместная шутка. – Я влюбился в Ирину...