Помню тот день, как сейчас. Сижу в своём кабинете на двадцать третьем этаже московского бизнес-центра, смотрю на служебную записку и не верю собственным глазам. «В связи со слиянием компаний назначить Орлову Анну Викторовну исполнительным директором филиала». Моя бывшая жена. Моим начальником. Пятнадцать лет я вкалывал в этой компании, поднимался по карьерной лестнице, зарабатывал деньги на её прихоти. Элитная квартира в центре, дача в Подмосковье, BMW X5, абонемент в спортивный клуб — всё это было куплено моим потом и кровью...

Утро выдалось тихим. На кухне пахло курицей, чесночком и ночной прохладой, которую затянуло в квартиру, когда под утро провожали последних гостей. Марина стояла у раковины и мыла высокий салатник с облупившейся золотой каёмкой, тот самый, в котором она вчера выкладывала «шубу». Руки под тёплой водой наливались приятной усталостью. На подоконнике скучал бокал с недопитым шампанским — не её, чужой, оставшийся на память о вчерашнем весёлом шуме, песнях под гитару и глухом стуке вилок о тарелки. — Ты как? — в дверях кухни появился Сергей, муж, почесал затылок, накинул на плечи кофту...