Я влетела в квартиру, как ураган, с видом женщины, которая только что выиграла чемпионат по унижениям и теперь готова разнести всё на своём пути. Каблуки цокали так, будто отбивали похоронный марш моему терпению, глаза метались, сердце стучало бешено, а нервы висели на последней ниточке. Сумка полетела на пол, пальто следом, и вот уже я стою, глядя на дверь ванной, откуда доносились подозрительные звуки: плеск воды, шорох, какие-то подозрительные вздохи. Я, как ниндзя, распахнула дверь — и чуть не потеряла дар речи...

Александр Чеберяк Джеки Сноб, главный редактор « Вашингтон Пост», ревел, как голодный бык с ранчо в лицо Джону Митчеллу:  - Старина, раскопай мне что-нибудь этакое. Наши продажи падают, людям осточертела вся эта писанина про спившихся звезд Голливуда, очередную беременность актрис, которые и сами не помнят, от кого залетели. К черту политику, моду, интрижки сенаторов. Дай мне, - захрипел он, пуская клуб дыма двадцатидолларовой сигары, - что-нибудь свежее.  - А поконкретнее? – Джон вопросительно поднял бровь...