Марина Сергеевна сидела в кафе напротив торгового центра и наблюдала, как её муж Виктор выходит из ювелирного магазина. В руках у него была маленькая бархатная коробочка. Не для неё. Третий раз за месяц, — отметила она про себя, делая глоток остывшего кофе. — Становится предсказуемым. Она достала телефон и сделала несколько фотографий. Не для доказательств — те у неё были уже давно. Для хронологии. Марина любила порядок во всём, даже в документировании предательства собственного мужа. Виктор сел в свою новую машину — купил три месяца назад, сказал, что премию дали...

Ключ в замке повернулся с оглушительным скрежетом, словно кто-то пытался разбудить всю многоэтажку. Ирина замерла, сжимая в руке недочитанную книгу. Снова. Опять. Уже третий раз за неделю. Она медленно подняла глаза на настенные часы — 23:47. Почти полночь. — Валюх! Ты где застряла? — раздался с порога грубоватый мужской голос, перебиваемый женским хихиканьем. — Проходи, не стесняйся. Ща музычку врубим... Ирина с силой захлопнула книгу и бросила её на диван. Хватит. Сегодня она в последний раз промолчит...