Шесть утра. Снова шесть утра. Я открываю глаза и уже знаю – впереди очередной день, похожий на предыдущий, как две капли воды. Николай сопит рядом, раскинувшись на три четверти кровати. Его рука безвольно свисает, почти касаясь пола. Сколько лет я просыпаюсь первой? Двадцать? Тридцать? Тихо встаю, чтобы не разбудить. Хотя... какая разница? Он всё равно не скажет доброго утра. Максимум – буркнет что-то про завтрак, если я задержусь на кухне дольше обычного. Босиком иду по холодному паркету. Бим уже ждёт у двери, хвост так и ходуном ходит...

Тамара сидела за столиком придорожного кафе и ждала посетителей. Утром здесь никогда не было людей. Скоро начнут останавливаться дальнобойщики, чтобы позавтракать. Со стороны мангала уже доносится запах дымка, а это значит, что скоро Армен начнет жарить мясо. Утреннее летнее солнце и легкий ветерок неимоверно укачивал. Девушке хотелось спать и она думала только  об одном: вот бы сегодня все машины проезжали мимо. Ей ужасно надоело обслуживать водителей и их пассажиров, выслушивать сальные шуточки...