Я прихожу о сне. Иногда смотрю прямо в глаза. Временами появляюсь на острие счастья, чаще на лезвии ножа. Меня благодарят, как спасителя. Правда, редко. Чаще я прихожу из-за человеческой глупости, лени, невнимательности, спешки. Смотрю в глаза самоуверенным, гордым и глупым людям. Таких не жалко. Жалко жертв чужой беспечности. Жалко близких ушедших детей. Часто думаю, как они там и не могу повернуть голову. А они просят. Они ждут меня каждую ночь. Странно думать, что ночью люди умирают чаще. Чаще я прихожу рано утром...

Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...