Мы с Димой женились три года назад. Свадьба была скромной, но мы мечтали о своём гнёздышке. Копили, отказывали себе во всём, брали подработки. Наконец, нашли ту самую квартиру — двушку в спальном районе, с большими окнами и свежим ремонтом.   — Всё, берём! — радостно сказала я, когда мы вышли от риелтора.   — Берём, — улыбнулся Дима и обнял меня.   Мы подписали договор, взяли ипотеку, и вот — наш первый вечер в новом доме. Я накрыла стол, купила его любимое вино, зажгла свечи.   — Теперь здесь всё наше, — прошептала я...

— Ты понимаешь, что просишь невозможного? — Павел сжал кулаки. — Это моя мать. Как я могу её не пригласить? Вика отвернулась к окну. За стеклом моросил мелкий октябрьский дождь, размывая очертания панельных пятиэтажек. Такой же серый и безнадежный, как их разговор. — Твою мать на нашей я свадьбе видеть не хочу! Выбирай — или я, или она, — отчеканила Вика, не оборачиваясь. Её тонкая фигура казалась вырезанной из картона на фоне мутного осеннего света. — Господи, ты слышишь себя? Мы уже месяц топчемся на одном месте! — Вот именно! Месяц! А что изменилось? Она по-прежнему считает меня...