— Тебе-то зачем квартира, детей у тебя нет! — это они сказали вместо «здравствуй», когда я повернула ключ в замке и уронила на коврик пакеты из «Пятёрочки». — Стоп, — я держу дверь ногой. — Вы чего тут делаете? — Поговорить пришли, — двоюродный брат Санька уже в тапках, как будто живёт здесь. — По-хорошему. — Да погоди ты со своим «по-хорошему», — тётка Рая оттолкнула его локтем и прошла на кухню. — Мы на семейном совете решили: трёшка тебе велика. Давай ключи, ты к маме переберёшься. Вещи — в газельку, мы поможем...

Есть такой момент, который запоминается. Он не всегда осознаётся, но остаётся внутри.⠀ Ты кричишь. На своего ребёнка.⠀ За разлитый сок. За то, что не слушает. За то, что доводит.⠀ И вот ты кричишь… а внутри — отвращение к себе, злость, вина. Как будто наблюдаешь за собой со стороны. Как будто кто-то внутри тебя хватается за голову: «Что ты делаешь?!»⠀ Ты же обещала себе, что никогда не будешь такой.⠀ Но ты уже кричишь. И он — твой ребёнок — уже смотрит на тебя большими глазами, полными страха, обиды и растерянности...